EL SOMME, FRANCIA I GUERRA MUNDIAL
¿Señor? ¿Adónde va?
Al frente, a buscar a un amigo.
Si no vuelvo, sabe dónde enviar mis cosas.
Espere.
¡Señor, espere!
¡Tolkien, señor!
No lo haga. Necesita descansar.
Estoy bien.
Vuelva al barracón y espéreme ahí.
Debería echarse.
El médico dijo que la fiebre podría empeorar.
Hodges, quédese aquí. Es una orden.
¡Cúbrase la cara, señor! ¡Agáchese!
El agua estaba fría.
Tiene que abrigarse, señor.
Hay un largo trecho hasta el frente.
La noche va a ser dura, señor.
MOLINO DE SAREHOLE, INGLATERRA
-¡Luchad! -¡Son demasiados!
¡Necesitamos refuerzos!
¡Coge el estandarte!
¡Tengo el estandarte!
¡Detenlos!
¡Se escapa!
¿Dónde está Tolkien?
-¿Dónde está? -¡Tolkien!
Recé para encontrar una mula que llevase las cajas,
y mis plegarias han sido escuchadas.
¿Adónde vamos?
A Birmingham. Coged vuestras cosas.
-¿Qué? ¿Por qué? -Porque lo digo yo.
El padre Francis nos encontró alojamiento.
Ha sido muy generoso.
Meted vuestras cosas en una caja.
Yo no quiero ir a Birmingham.
Escuchadme los dos.
Vamos a...
Ven aquí, Hilary.
Chicos, vamos a pasar una época difícil
y tenemos la suerte de contar con el apoyo de la iglesia.
Sin vuestro padre...
Ronald.
¡Ronald!
Ubi bene ibi patria. ¿Te acuerdas, mi amor?
"Allá donde seas feliz, está tu casa".
Encontraremos nuestro sitio, cariño.
Guarda todo esto en tu corazón.
Guárdalo bien y siempre lo tendrás. Lo prometo.
Chicos, escuchadme.
¿Sabéis qué significa tener dificultades pecuniarias?
¿Es lo que tenemos?
Cuando era pequeña, todas las novelas empezaban así.
Una familia de gente buena y valerosa,
de pronto, se encontraban con dificultades pecuniarias.
¿Y cómo escapaban?
Encontrando un tesoro maravilloso.
O con un casamiento ventajoso.
Yo no voy a casarme.
Pues tendremos que encontrar un tesoro.
Pero la gente no encuentra tesoros. No en la vida real.
A ti no se te puede engañar, ¿eh, Ronald?
Digamos que hay tesoros...
...y tesoros.
Dejémoslo así.
Vamos a empezar, Ronald.
La tierra comenzó a temblar bajo el peso del dragón,
mientras se arrastraba hacia el agua.
Y una nube de veneno se elevó delante de él
mientras resoplaba y rugía.
Pero Sigurd esperó
hasta que el dragón se hubo encaramado sobre el foso
y le clavó la espada bajo su hombro izquierdo
atravesándole el corazón.
El dragón sacudió su cola hasta romper las piedras
y derribar los árboles a su alrededor.
Entonces, habló mientras moría
y dijo: "Quienquiera que seáis, me habéis abatido.
Que este oro sea vuestra ruina y la de todo aquel que lo posea".
Sigurd dijo:
"No lo tocaré,
incluso si al perderlo, nunca muera.
Pero todos los hombres mueren
y ningún hombre valiente
deja que la muerte le aleje de lo que desea".
¿Sabes lo ridículo que suenas?
¿Sí? Soy aún más gracioso en latín.
¿Sabes qué quiere decir? Una verruga insignificante.
No.
Suenas como un pavo real borracho, tontaina.
Hola, madre. ¿Cogiste mis sellos?
Hola, madre.
¿Dónde los has puesto?
¿Señor?
Tengo que continuar.
¡Gas! Señor, gas.
Tengo curiosidad por conocerlos.
Chicos, yo tenía razón.
Es una bestia enorme, con enormes pies con escamas
y los colmillos más prominentes que he visto en mi vida.
Está comiendo lo que parece ser
el fémur de un niño.
Por otra parte, hay tarta.
¿El King Edward's? Es un colegio excelente.
Son unos chicos muy listos, Sra. Faulkner.
Muy trabajadores.
Al volver de África, su madre les enseñó en casa
y hablan con fluidez varias lenguas.
Ya. Me refiero socialmente.
Sus chicos se mezclarán
con la crème de la crème de las familias de Birmingham.
Imagino que será muy distinto a África.
Han vivido en Inglaterra
mucho más tiempo que en Bloemfontein.
¿No es así, chicos?
Sí, ya casi nunca llevamos las lanzas.
Habrá sido difícil colocarlos.
Han tenido un par de hogares temporales.
Pero lo que necesitan es la influencia civilizadora
de un entorno estable y refinado.
Como el suyo, Sra. Faulkner.
Si tengo un defecto,
es que soy demasiado generosa con mis jóvenes huéspedes.
Les cojo mucho cariño.
Edith, otra huérfana, es como si fuera mi hija.
Levántese el nuevo.
"Tolkain".
Es "kin", señor.
-¿Qué? -Se pronuncia "Tol-kin", señor.
No "Tolkain". Perdone.
Siéntese.
Ya que estamos tan puntillosos con la pronunciación esta mañana,
serían tan amables de sacar sus libros de Chaucer.
Que el señor "Tol-kin" nos siga como pueda.
Mackintosh. Empiece.
Por Dios bendito. Goodson-Thomas.
Wiseman.
Sr. "Tol-kin".
¡Pásaselo a Tolkien! ¡A la banda!
¡Pardillo!
No hables. No digas una sola palabra.
¿Y si me hace una pregunta?
No lo hará.
Tú no le interesas.
Pasen.
¿Creen que no tengo nada mejor que hacer
que mediar en sus disputas?
No, señor. Desde luego que no.
Las relaciones entre compañeros son la piedra angular del aprendizaje.
¿No enseñamos eso en el King Edward's?
Señor, con mis respetos, Gilson y yo solo jugábamos al rugby.
Con dureza, lo admito, pero...
Los hombres deben ser camaradas. Vengan de donde vengan.
De la clase más alta
a la más baja.
-Usted y el señor... -Tolkien.
...se lo demostrarán al resto del colegio.
Harán todo juntos durante el resto del curso.
-Pero, señor... -Todo.
Sí, señor.
-Nos ha encadenado. -¿No te parece que exageras?
Eso es imposible. Lo ha hecho para humillarme.
-¿No me humilla a mí también? -Tú eres irrelevante.
-¿Por qué no paras de decir eso? -Porque es verdad.
Puede que mi origen sea humilde...
No es eso, tonto. Tú eres irrelevante para el director.
-¿Y tú no? -No.
Porque eres especial.
Porque soy su hijo.
Por favor, no pares Edith.
-Christopher, querido. -Gilson.
Christopher, siéntate.
-Gilson, no seas ridículo. -Christopher. Siéntate.
-¡Para! -Chris, siéntate.
Estamos en una biblioteca.
¿Qué?
Vamos a tomarnos un té.
-¿Y? -¿Y?
Se supone que tenemos que hacer todo juntos.
Yo me quedo, gracias.
Como quieras.
No ha querido venir.
Lo que Robert quería decir
es que, con la ayuda de sus amigos,
ha reconocido que lo del castigo fue culpa suya más que tuya
y le gustaría arreglarlo invitándote a tomar té.
Deberías sentirte halagado.
Fue tu inteligencia lo que le alteró.
A ti también te pasaría, si tu padre fuera como el suyo.
No puede superar sus notas ni un solo chico del curso.
No es excusa, pero...
Venga.
Es más divertido que sentarse con un montón de libros.
Me gustan los libros.
Y a nosotros.
Geoffrey Bache Smith.
John Ronald Reuel Tolkien.
-Caballeros. Una reflexión. -Tolkien.
Imaginaos que entráis en Barrow's
y me veis custodiando la puerta con un enorme palo.
¿A qué viene eso?
Y dijera: "No comáis pasteles aquí. Yo lo he hecho.
Tantas veces que vomité".
Esa es la naturaleza de la autoridad parental.
Yo lo he hecho. He decidido que era malo.
Ahora voy a impedir que lo hagáis vosotros.
-Los pasteles representarían... -Todo.
-Todo lo que es bueno. -Ya.
Tolkien, esto es Barrow's.
Nuestro reino y el mejor salón de té de la ciudad.
-¿Quieren más té? -Gracias.
¿Qué hay por menos de un chelín?
Y no son tostadas.
-Los bollos valen 4 peniques. -Bien. Un bollo, por favor.
-Y tres tenedores. -Cuatro.
-¿Y lo del palo? -¿El palo?
Mi padre es el ejemplo perfecto.
Sabe de música. Le encanta.
Pasó la mayor parte de su juventud
estudiando y componiendo música.
A Christopher le han publicado varias piezas.
Varias, no. Una.
Pásame el azúcar.
Pero cuando se trata de ser compositor como profesión,
no. "Los sueños de ser músico son una fantasía.
Tú harás lo que yo y los dejarás de lado".
¿Y cuándo llega el palo?
Era una metáfora. Olvídalo.
Mi madre es exactamente igual.
Valora la poesía. Le encanta.
Pero se niega a verla como una carrera en potencia.
Me ve como abogado o contable.
¿Y lleva un palo?
Voy a salir a buscar un palo, ¿te parece bien?
Gracias.
Al menos con vuestros padres habláis de ello.
Si mencionara que quiero ser pintor, me desheredaría.
-No. Me decapitaría. -¡Ahí lo tienes! Ese es el palo.
Ni siquiera me comí el bollo.
¿Por qué no?
No sabía si tendría dinero.
Esto está dulce.
¿Qué me dices de ti?
¿Qué pasa conmigo?
Debe de haber algo que quieras.
Marcharme de aquí. Ser libre.
Iría a alguna parte donde no me sintiera una pobre huérfana.
Donde todos vistieran como reyes y reinas.
No estaría allí para tocar el piano.
O llevarle el bolso a la Sra. Faulkner.
Sería aceptada y apreciada.
Bienvenida.
"Bienvenida".
Vuelva a los barracones, Hodges.
El teniente Geoffrey Smith es un amigo.
Su madre...
Su madre me escribió.
No sabe nada de él hace semanas.
Y no responde a mis cartas.
Me preocupa que pueda haber...
Necesito saber que está bien.
No tiene nada que ver con usted.
Debe de ser un buen amigo, ¿no, señor?
El mejor.
Él haría lo mismo por mí.
Estamos a medio camino.
Tardaría lo mismo en volver que en seguir.
Hodges, por favor.
Francamente, por su aspecto,
si no le acompaño,
no encontrará al teniente Geoffrey Smith.
Voy a intentar buscarle medicinas, señor.
Geoffrey, ¿intentas acorralar a mi alfil? Serás granuja.
Caballeros. Una reflexión.
¿Sabéis cuál es el problema de las leyendas que lee Tolkien?
-Ilumíname, Robbie. -Que no hay mujeres.
No hablo de pálidas y temblorosas doncellas, sentadas en torres.
Hablo de mujeres rollizas y fogosas.
-¿Pueden sentarse? -Las mujeres del sur de Europa.
Mujeres con ánforas de vino en las cabezas.
¿Eres incapaz de estar sentado en silencio?
Como la camarera de ahí.
Por el amor de Dios.
Como pierda esta partida por tu parloteo...
Vas a perder por mí.
¿Qué lees ahora?
Leo sobre el reino de los muertos.
-Al menos lo intento. -¿Veis qué os digo?
Presidido por una mujer gigante.
Hela, una diosa enorme y despiadada.
¿Te parece suficientemente fogosa?
Es nuestra camarera.
¿Hela?
Sí, gobierna el reino de los muertos. Helheimr.
Es el lugar al que envían a los guerreros
que mueren de forma equivocada.
-¿Qué forma es esa? -En paz.
De enfermedad o vejez. Lo que no sea en la batalla.
Esa es una idea que puedo defender.
¿Vas a defender morir en la batalla?
No literalmente.
Puedo morir de la forma que decidan las Moiras,
eso no depende de mí.
Pero lo que sí depende es cómo decida vivir.
Con coraje o con cobardía.
¡Helheimr! Debería ser nuestra señal.
Sí. Pero antes deberías aprender a pronunciarlo.
Vamos. Retadme. Encomendadme una gesta.
Os enseñaré cómo evitar el Helheimr.
Te reto a sentarte en silencio durante 25 minutos.
Venga ya, Geoffrey.
Lo digo en serio.
Pídele la mano a la camarera.
-Christopher. -¿Qué?
Una idea excelente.
Robbie, ni se te ocurra hacerlo.
Esto es lo que yo llamo una gesta contra el Helheimr.
¡Helheimr!
Señorita. Mi dama del lago, dueña de mis sueños.
¿Me concedería el grandísimo honor
de compartir un futuro infinito conmigo?
Deberíamos formar un club.
-¿Qué? -Una hermandad.
¿No somos ya un club? ¿Un club para tomar té?
Un club para tomar té suena a un sitio donde iría mi madrastra.
El Club del Té.
No suena mejor porque lo repitas.
Los chicos de Birmingham.
Eso suena a número de circo.
Los chicos de los almacenes Barrow's.
Los Barrovianos.
El Club del Té y la Sociedad Barroviana.
Eso es demasiado largo.
La "T. C. B. S.".
¿Seguro que no suena a enfermedad?
No importa cómo se llame.
Siempre que nos juremos lealtad entre nosotros.
Exacto.
La T. C. B. S. Decidido. ¿Qué hacemos ahora?
¡Cambiamos el mundo!
Bien. Algo fácil.
Con el arte, tonto. Con el poder del arte.
Hermanos, ¿queréis uniros a vuestros camaradas
para cambiar el mundo?
-Sí. -Sí.
¡Helheimr!
-¡Helheimr! -¡Helheimr!
¡Helheimr!
"No es nuestra tarea, creo yo,
seguir a los lobos, luchar entre nosotros,
como lobeznos que las Moiras crían voraces...".
"Luego llegaron las Nornas para decidir el destino del rey:
dijeron que sería el luchador más famoso,
y sería reconocido como el mejor de los príncipes.
Trenzaron con firmeza los hilos del destino,
desestabilizaron la fortaleza de Bralund...".
Por aquí, por favor.
No llevo sombrero.
-¿Qué? -Que no llevo sombrero.
No pasa nada.
Están ridículas, de todas formas.
¿Qué quiere decir?
Son tonterías.
Es un anciano que observa a una rana desdichada
que hace ruido al saltar y se la come un perro.
-¿Y lo has inventado tú? -Sí.
¿La lengua entera?
Estructuras verbales, vocabulario y todo.
Mi próxima lengua tendrá musicalidad.
-Cellar door. -¿Cellar door?
Es la palabra más musical que se me ocurre.
Hay algo en su cadencia.
En el redondeo de la boca.
Cellar door.
Si lo dices una y otra vez, se convierte en algo mágico.
Cellar door.
-Me parece una tontería. -Si lo dices así.
Una palabra no es bonita solo por cómo suena.
Cellar door.
Es la combinación entre sonido y significado.
Significa "la puerta del sótano".
Un lugar donde puede suceder algo mágico y misterioso.
¿Acabas de echar por tierra toda la base de mi lengua?
Tu lengua no vale nada
si no recuerdas este dato.
-¿Ah sí? -Pues sí.
Escucha.
Mano.
-Puede que sea una palabra bonita. -Lo es.
Pero significa mucho más
por las asociaciones que conlleva.
El tacto.
Las cosas no son bonitas por cómo suenan.
Lo son por lo que significan.
-Cuéntame una historia. -¿Qué?
La historia de Cellar Door.
-No puedo. -¿Por qué no?
Cuando alguien me pide que toque el piano...
Eso es muy distinto.
Cuéntame una historia.
En la lengua que quieras.
-No seas ridícula. -La leyenda de Cellar Door.
No soy un mono de feria.
Comienza con la llegada de una princesa orgullosa y terca.
-En eso tienes razón. -Que exige que la entretengan.
La princesa Cellardoor se aburre.
Se aburre de tartas y muffins
-y porcelana exquisita. -No.
Sueña con otra vida.
-No es un nombre. -¿Qué?
Es otra cosa.
No es el nombre de una princesa. No puede ser.
Cellardoor...
...es un lugar.
Un lugar antiguo.
Imposible de llegar, excepto escalando un peligroso acantilado.
Colgado... no.
¿No?
No hay que escalar.
Puerta...
...camino... sendero. Es un sendero.
A través de un bosque oscuro y denso.
No me digas.
Y en el centro de Cellardoor, que en realidad es un santuario,
se encuentra algo extraordinario.
¿Una princesa orgullosa y terca?
Es un lugar reverenciado por todo aquel que lo conoce.
Un lugar sagrado, en cuyo centro sobresalen...
¿Qué?
Unos árboles.
¿Árboles?
Uno negro como el ébano y el otro blanco como el marfil.
Cada uno contiene un veneno mortal en su savia.
Pero han crecido juntos durante miles de años.
Inclinándose el uno sobre el otro, como si estuvieran luchando, o...
Las raíces...
Las ramas de los dos árboles se alargan, se retuercen,
se enroscan unas con otras, transformándose en un solo tronco nudoso.
Sus savias venenosas se mezclan para crear una poción capaz de generar vida.
El agua de Cellardoor.
¿Qué hace?
-¿Qué hace? -Sí, ¿qué hace?
-Al beberla... -¿Sí?
El agua de Cellardoor, si la pruebas,
poseerás el poder de la visión.
La visión más allá de lo evidente.
Verás las partes más profundas y oscuras del corazón humano.
Es una magia poderosa y voraz.
La magia más poderosa que nadie haya sentido jamás.
¿Por qué has hecho eso?
Me ha invadido el espíritu de Cellardoor.
Venga. Te toca.
No.
¿Qué es lo peor que podría pasar?
¿No deberías estar estudiando?
Sí. Gracias.
-Parecen muy interesantes. -Sí.
No todo lo que vayan a decir
va a ser fascinante.
-Estará bien. -Sí.
Espero ir bien vestida para la ocasión.
¿Más té?
¿Y de qué habláis normalmente?
De todo tipo de cosas interesantes.
-Muy interesantes. -Interesantes y fascinantes y...
Eso, cuando no estamos intentando cambiar el mundo.
Cuando no estamos cambiándolo,
lo que más tiempo nos ocupa, Srta. Bratt...
Por favor, Edith.
Es nuestro ingreso en la universidad.
¿Todos queréis ir a Oxford?
Tolkien y yo, sí.
Estos dos quieren ir a Cambridge.
-Traidores. -¿Estáis nerviosos?
Robbie, no.
No creo en los exámenes. Yo pongo lo que pienso
y si quieren darme una nota, es cosa suya.
Un enfoque muy revolucionario.
Gracias.
Me gustaría oírla tocar el piano, señorita...
Edith.
Toca de maravilla.
Tú eres compositor, ¿no, Christopher?
Sí.
-Tiene piezas publicadas. -Madre mía.
¿Qué compositores admiras?
-Me gustan los románticos. -Y a mí.
Beethoven, Brahms, Wagner.
Yo valoro a Wagner, pero no estoy seguro de si me gusta.
¿Lo valoras?
Sí. Como un transmisor de la emoción.
Las óperas... Son un poco...
A mí me encanta su "Oro del Rin".
-A Christopher le parece demasiado larga. -No es cierto.
Nadie te culpa.
No debería llevar 6 horas contar la historia de un anillo mágico.
No sabes de lo que hablas.
Las óperas pueden parecer largas y laboriosas,
pero para mí, la música, independientemente de su duración,
es esencial que tenga corazón. Una sensación de intoxicación...
-Tenemos que irnos. -¿Ya?
La Sra. Faulkner va a preocuparse.
Tollers, aún queda mucho té.
Pero tenemos exámenes y, al menos yo, tengo que estudiar.
Lo siento. Adiós.
Ha sido un placer conoceros.
-Adiós. -Adiós, Edith.
Voy a por los abrigos.
¿Te avergüenzas de mí?
¿Qué?
No se me ocurre otra explicación.
No sé de qué me hablas.
Sabes cómo paso los días, John.
Me has visto. Soy una acompañante.
Una prisionera.
Las sociedades literarias secretas no existen para mí.
No hay escapatoria.
Toco el piano para la Sra. Faulkner.
Horribles canciones sentimentales.
Me siento con ella por las tardes. Leo con ella. Coso con ella.
La escucho.
Me apasiona Wagner.
Quiero hablar sobre él. Discutir. Debatir.
Pero tú...
¡A cubierto!
¡Corra, señor!
Creo que estamos a salvo.
Ya está.
Quedémonos aquí, señor.
Quedémonos aquí.
¿No puedes tocar algo más alegre?
"Figuras en la niebla,
hace tiempo que no os veo,
manos y caras pálidas, mirada serena.
Cubiertos con coronas que manos muertas os hicieron
de la memoria que nunca muere.
Uno de vosotros es alto y ágil,
alguien a quien amar y luchar a su lado.
Solo la mancha de una disputa mortal,
solo eso, y los años nos dividen".
-Es horrible. -Magnífico.
-No seas tonto. -No está acabado.
Es maravilloso.
Es muy griego, en cierta forma. El amor a los camaradas.
Es muy emotivo. Deberías estar orgulloso.
¿Quién es el siguiente? ¿Tollers?
Yo no tengo nada nuevo.
¿En serio?
Ya que Tolkien traiciona la hermandad con un esquinazo,
yo voy a enseñaros algo totalmente degenerado.
Esto no puede ser bueno.
Por Dios santo.
Copias, desafortunadamente.
Lo que necesito son modelos reales.
Eso es imposible, claro.
Supongo que ese no es tuyo.
¿El de las pretensiones aristocráticas de mi padre?
Sobra decir que ni tiene rifle,
ni una finca, ni una jauría de spaniels.
¿En serio no has escrito nada?
¿Ni inspirado por la Srta. Bratt?
No seas bobo, Wiseman. Edith y yo vivimos en la misma casa.
¿Entonces su corazón está libre? Es bueno saberlo.
¿Y no has escrito nada?
He perdido la inspiración. No me concentro.
¿Sabes de qué es síntoma eso?
¿De estreñimiento?
De amor. Correspondido o no.
Sí. Gracias.
Qué gran conocimiento de la condición humana, Chris.
Es una pena que no se refleje en tu música.
Me sorprende que esperes que creamos una sola palabra de lo que dices.
¿Qué quieres decir con eso?
Nos ocultaste a la encantadora Srta. Bratt.
Quién sabe qué más nos ocultas.
Christopher.
Una mujer, tres hijos y un rancho en Argentina.
Ojalá tuviera yo la vida secreta de Tolkien.
¿Podemos seguir jugando?
¿No habías dicho que estaba fuera?
Así era.
Y está...
Geoffrey, dame eso, rápido. Gracias.
¿Dónde pongo esto?
Rápido, rápido.
-Señor. -Señor director.
¿Qué es esto?
Dijo que podía invitar a mis amigos, señor.
Mientras estaba fuera.
Tu tía está mejor.
He vuelto.
Tengo trabajo. Que se vayan a sus casas.
Les prometí que podían quedarse a dormir.
Las circunstancias han cambiado.
Y ahora tendrán que irse.
Helheimr.
No seas ridículo.
Helheimr.
Qué mejor ocasión que esta.
¿Señor?
Preferiría no retirar mi invitación, señor.
No me parece caballeroso.
Que no te parece...
Perdona, ¿qué?
Caballeroso, señor.
Padre, me parece descortés. Los chicos han venido a estudiar.
Y a jugar al billar.
Sí, y a jugar al billar.
Hemos trabajado duro. Y estos son mis amigos.
Y les hice una promesa
que, con todo el respeto, me gustaría mantener.
Muy bien.
Gilson. Eres un maldito héroe.
-Chicos, parad. -Un héroe.
Helheimr.
Hay una palabra en alemán antiguo que no tiene traducción al inglés,
pero significa un regalo ofrecido con temor tras una disputa.
Drachenfutter.
Literalmente, "comida para dragones".
"EL ANILLO DE LOS NIBELUNGOS" de RICHARD WAGNER
¿Ahora soy un dragón?
Wagner la escribió en 4 actos.
Comienza con un anillo,
un anillo mágico que puede dominar el mundo
y que ha sido forjado por un enano.
Por Alberich.
Bueno, sé algo de mitología alemana.
Pero, para controlar el poder del anillo, primero hay que renunciar al amor.
Un intercambio muy sensato.
Eso es porque eres un vikingo de sangre fría.
Dos, por favor. En galería superior.
-Galería y galería superior están llenas. -¿Cómo dice?
La galería y la galería superior están llenas, lo siento.
¿No queda nada?
Eso significa que están llenas.
Quedan butacas en platea.
Platea.
Pero son cinco chelines.
Y exigimos, con todo respeto,
que vistan de forma apropiada, señor.
Vamos.
Edith.
Sígueme.
Lo siento.
No pasa nada.
Es humillante.
Contando los peniques. Qué vergüenza.
No pienso vivir así.
Y tú tampoco deberías.
-Son solo unas entradas. -No es por las entradas.
Me refiero a no perder a la gente que amas.
Poder cuidar de ellos.
Mi madre...
Estaba enferma.
No sé qué tenía.
Pero, quizás, si hubiera podido pagar un médico,
entonces...
Lo siento. Esto no va a funcionar.
Era buena idea.
Pueden comenzar.
Prueba de ingreso a Oxford. Parte 1.
Son las nueve en punto y tienen tres horas.
Buena suerte.
Puedo hacerlo de nuevo.
Puedo hacerlo y aprobar.
Un aprobado no basta. Necesitas una beca.
Me preocupas, Ronald.
Seguro que el señorito Gilson no necesita una beca.
Y Geoffrey Smith...
Mis amigos no tienen nada que ver.
Nos animamos, nos motivamos a superarnos.
Tu compañera en la casa. La Srta. Bratt.
Edith no tiene nada que ver con mi suspenso.
Os han visto saliendo de su cuarto. Por la noche.
Hablamos. Solo hablamos.
-Así que es cierto. -Claro que es cierto.
-No es... -La víspera del examen
la acompañaste al teatro.
¿Eso tampoco tiene nada que ver?
Ni siquiera es católica, Ronald.
Tu madre se sacrificó.
Sabía que se estaba muriendo
y me confió vuestro futuro y vuestra educación.
Pretendo cumplir con ello.
Ha llegado el momento de que decidas
si quieres seguir su ejemplo.
Creo que no le entiendo.
Tengo que pedirte que no veas más a la Srta. Bratt.
Eso es ridículo. Es totalmente injusto.
-Aun así. -No. Yo...
No puedo. No lo haré.
-Soy tu tutor legal hasta los 21. -No lo entiende.
-Lo entiendo perfectamente. -No. Padre.
La quiero.
Ojalá...
Ojalá pudieras disfrutar de los mismos lujos que otros chicos.
-Ojalá... -No, está celoso.
No quiere eso. Está celoso.
No lo dice en serio. Es cura. No sabe qué es el amor.
Quiere que me quede solo. Que viva solo y no tenga nada.
No pienso vivir así.
Si cuando cumplas 21 años aún sientes lo mismo,
serás libre de hacer lo que quieras.
Hasta entonces, tienes un deber que cumplir.
Y vas a cumplirlo, Ronald.
Te juro que vas a cumplirlo.
No puedo volver a suspender.
Y ya sabes qué pasará si no entro en Oxford.
Podría hacerme cura,
pero no creo que el celibato formase parte de nuestro plan.
¿Edith?
Es solo hasta que sea mayor de edad.
Por Dios, Ronald. No te pongas tan dramático.
No importa.
No digas eso. Claro que importa.
No sé por qué te lo tomas tan mal.
Las cosas vuelven a la normalidad. Eso es todo. A la realidad.
No pienso renunciar a nuestro futuro. Por eso voy a...
Me niego a renunciar a ello.
Claro que lo harás.
Antes de lo que crees.
-Y yo también. -No, eso no es cierto.
Edith, por favor.
Me permití creer que existían los finales felices
para gente como nosotros.
Pero no es así. Es imposible.
Pero tú tendrás tu final feliz.
Espero que disfrutes de Oxford.
No. Edith.
Necesito que me ayude.
Necesito descansar. Tiene que encontrar a Geoffrey.
-No pienso dejarle aquí. -Sam.
-No pienso dejarle. -Sam. Es una orden.
Encuentre a Geoffrey y dígale que no pierda la esperanza.
Dígale que la T. C. B. S...
Manténgalo con vida.
Gracias, Sam.
-¿Es un dragón? -Es un dragón.
Por el amor de Dios.
¿Había mencionado antes que...?
El escenario de la obra está inspirado en el Trinity.
OXFORD, INGLATERRA
-¿De qué trata? -Bueno...
-¿Tú eres el poeta? -No, ese es Geoffrey.
Los chicos de Oxford van a tener que superarse.
-¿Adónde vamos? -Eso, adónde.
¿Adónde podemos ir? Perdona.
Vale.
¿Robar un autobús? ¿Ese es tu plan?
-¡Gilson! ¡Calla! -¡Daos prisa!
Creo que ese partido era entre hombres de Oxford
contra niños de Cambridge.
Venga ya, el árbitro estaba ciego.
Por la presente, declaro
el tercer consejo de la T. C. B. S. en Oxford
oficialmente abierto.
Quiero dar la bienvenida
a las damiselas del Eagle and Child
como invitadas de honor.
Que todas nuestras reuniones sean en un ómnibus abandonado.
Creo que exageras con lo de "abandonado".
Quizás un poco.
¿Qué es la T. C. B.?
La T. C. B. S.
Me parece que no te gusto, Sr. Ladrón.
-Perdona, solo estaba... -Le pido disculpas por mi amigo.
-Se está guardando para alguien. -¿Qué?
Se guarda para la encantadora Srta. Bratt.
-No le hagas caso. -¿Quién es la encantadora Srta. Bratt?
-No es nadie. -¿Ah, no?
¿Por eso llevas arrastrándote los dos últimos meses?
No está bien hablar de otra dama cuando estás con alguien.
Tienes toda la razón. Perdona, Myrtle.
Soy Beryl.
¿Ves? Estás en brazos de una chica hermosa
y ni siquiera recuerdas su nombre.
Siento que mis problemas arruinen vuestra diversión.
Tomaste una decisión. Nadie te forzó a hacerlo.
-¿Qué? -Edith u Oxford.
Elegiste Oxford y aquí estás.
Sentado en un autobús confiscado con tres chicas guapas
y tus mejores amigos. ¡Por Dios, diviértete!
-¿Qué nadie me forzó? -Ah, sí...
-El cura. Tu benefactor. -Esto se está yendo de las manos.
-No hables de cosas... -Ha sido estupendo, gracias.
La dejaste. No la querías más que venir a Oxford.
-No tenía elección. -¿Te convierte eso en un canalla?
¿En otra cosa? ¿Qué te pasa?
¡Cállate!
Por Dios, Tollers.
Lo siento, Chris.
-Madre mía, Tollers. -¿Estás bien?
Para ser intelectual, tienes un derechazo impresionante.
-Devuélvemelo, por favor. -No.
-Pégame. -Olvídalo.
-Chris, por favor.
Está bien.
Ha estado fatal. Perdona.
Lo que tienes que entender, Tolkien,
pobre huérfano desatado,
es que somos tus hermanos. Para todo.
Sí, desde luego.
Exacto.
Esto es más que una simple amistad.
Es una alianza.
Una alianza invencible.
¡Helheimr!
-¡Helheimr! -Es Helheimr.
Es incapaz de decirlo bien.
-Necesito beber algo. -¿Dónde han ido las chicas?
Vamos.
Sujeta la puerta, George.
Te han dejado salir de una pieza.
Hablarán con el rector por la mañana. ¿Y vosotros?
Gilson y Wiseman, esos canallas de Cambridge,
ya están libres.
Yo no he tenido tanta suerte.
Tendré que ir contigo al despacho del rector mañana.
-Estamos condenados a un sermón. -Lo siento, Geoff.
-No es culpa tuya. -Sí que lo es.
Si no fuera por mí, ahora estarías en brazos de la encantadora Mary.
Pero si en cuanto mostré interés,
se puso a hablarme de su novio.
A mí me iba bien hasta que Wiseman lo estropeó.
El rector le estaba escribiendo a mi madre.
¿Crees que después de esto tengo alguna posibilidad de ser poeta?
Se pondrá furiosa. Así que se acabó.
Geoffrey solo ha perdido su carrera. ¿Qué te ha pasado a ti, Tolkien?
Me han echado.
¿Lo dices en broma?
No pueden echarte por eso. Por un pícnic en un autobús.
Lo del autobús era lo de menos.
No tengo las notas que debía.
Según el rector, no tengo talento para Clásicas
y solo un interés pasajero por la antigüedad griega.
Así que no me concederán la beca.
Pero eso no significa que tengas que dejarlo.
No, claro. Qué tonto soy.
Cuando mamá vuelva de Montecarlo,
le pediré que me haga otro cheque.
¿Qué vas a hacer?
Tendré la beca hasta acabar el trimestre.
Después, tendré que pagarme mis estudios.
Lo cual es imposible, así que tendré que buscar trabajo.
¿Haciendo qué?
Volveré a Birmingham y trabajaré en una panadería.
O fabricaré zapatos para ricachones como vosotros
que vendrán enseñando sus carteras.
No me vendrían mal un par nuevos.
Pero, ahora en serio,
tú siempre tuviste más talento que ninguno de nosotros.
Y para serte sincero,
a veces te odié por ello.
Pero de todos nosotros,
eres el último al que deberían echar.
Mañana es nuestro último partido.
Vamos a extrañar machacaros.
Por favor.
¡Wiseman, detenlo!
-Bien jugado, Tolkien. -Gracias.
Buen partido, chicos.
-Magnífica carrera. -Has jugado bien.
No has estado mal.
¿Cuál ha sido el resultado?
Bien jugado, chicos.
Hola, madre.
-Bien jugado, Geoffrey. -Gracias por venir.
-¿Sigue en pie la cena? -Sí. A las 7 en punto.
Vendrá también tu padre.
Perdone, Sra. Smith.
Quería hablar un momento con usted.
¿Y bien?
Es sobre Geoffrey y el asunto con el rector.
Ha sido un tremendo malentendido.
Preferiría no hablar de ello.
Soy responsable de todo lo que pasó
y le aseguro que ya me han castigado.
Por favor, no sea dura con Geoffrey.
Es una de las personas más trabajadoras y buenas que conozco.
Él quiere que se sienta orgullosa.
Tiene un talento extraordinario.
Sé que me estoy sobrepasando.
-¿Usted fue el responsable? -Sí y me han echado.
Así que no tiene que preocuparse por mi influencia.
Y...
¿A qué talento se refería?
Es poeta.
Le han publicado sus poemas en revistas universitarias.
Me mataría por decírselo, pero es bueno.
Buenas tardes.
¿Sr. Tolkien?
-Esto es para usted. -Gracias.
¡Los alumnos fuera del césped!
¿Tiene idea de la hora que es?
¡Viejo bobo!
Eh, Wright, ¿es uno de los tuyos?
Me parece que no.
Viejo bobo.
¡Fuera del césped!
"Salve Earendel,
el más brillante de los ángeles enviado a los hombres".
Ronald.
Ronald, levanta.
Levanta. Soy yo. Despierta.
-Estoy despierto. -Has despertado a toda la universidad.
No pueden echarme dos veces, ¿no?
-Recobra la compostura. -¿Pueden?
¡Geoff, siéntate!
Bebe algo. Un whisky excelente.
No quiero beber. Contrólate.
¿Te gustaría ir a una boda?
¿Qué?
-Una preciosa e inglesa... -John.
-...boda veraniega. -Estás desvariando.
-Edith. -Enhorabuena.
Sí, me ha escrito.
Está comprometida. Se va a casar.
Oh, John, eso sí que es mala suerte.
Lo siento. Estoy fatal.
-No pasa nada. -Lo siento, Geoff.
Tranquilo.
Estoy aquí.
¡Tiradores, saluden!
¿Cómo te encuentras?
Absolutamente fantástico.
Genial.
Qué idea más estupenda has tenido, gracias.
Amar a alguien
que, por la razón que sea, no corresponde a tus sentimientos
es doloroso.
Pero si escuchas a los poetas,
hay una especie de belleza en ese amor.
Arde. Con fuerza.
Y nunca se contamina con la realidad o la rutina.
Es tan puro y feroz hoy
como lo fue el primer día.
Y es algo muy bello.
Creo yo.
Al menos, a eso me aferro.
Otro hablante de jergas desconocidas.
¿Qué le parece la Iniciación al gótico?
No está mal. El prólogo está muy bien escrito.
No habla mucho de la lengua en sí.
-Es una pena. -Sí.
-Anoche en el patio... -Estaba ahí...
Escuché una lengua que no me era familiar.
Claro que, más de medio Oxford la oyó también,
hasta las colinas Chiltern.
-Estaba muy borracho. -No lo dudo.
No tenía ningún sentido.
Una lengua que inventé para las hadas.
Me pareció oír algo de finlandés.
Sí. Le he robado una gran parte.
-Robado, no. -No.
Las lenguas nunca roban.
-Ya. -Tienen influencias.
Perdone, no oí su nombre.
Yo soy Tolkien. Ronald. Exeter College.
Disculpe.
Un niño señala, y le enseñan una palabra.
Árbol.
Más tarde, aprende a distinguir ese árbol del resto.
Aprende su nombre concreto.
Juega bajo el árbol. Baila a su alrededor.
Busca bajo sus ramas sombra o cobijo.
Besa bajo él, duerme bajo él,
se casa bajo él.
Pasa por delante camino de la guerra,
y vuelve a pasar cojeando de vuelta a casa.
Se dice que un rey se escondió bajo ese árbol.
Que quizás un espíritu habite en su corteza.
Sus peculiares hojas
están esculpidas en las tumbas y monumentos de sus señores.
Su madera quizás construyera los galeones
que salvaron a sus antepasados de invasiones.
Y todo esto,
lo general y lo específico,
lo nacional y lo personal,
todo ello, lo sabe y lo siente
y lo invoca de alguna manera, aunque sea vagamente,
con pronunciar un solo sonido.
Oak. Roble.
Palabra sajona. Del protogermánico.
Emparentada con el antiguo nórdico, Eik.
El lenguaje nunca es un sinsentido.
El lenguaje es significado.
Historia. Una capa tras otra, tras otra.
Una palabra sin significado, ¿qué sería?
Simplemente un sonido.
Eso mismo me dijo alguien una vez.
Con muchas menos palabras, sin duda.
Hay un par de textos originales en gótico en la biblioteca.
Debería echarles un vistazo.
No puedo ir y pedir unos originales.
Dígales que le envía el profesor Wright.
LA LENGUA GÓTICA, POR JOSEPH WRIGHT
No le habrá importado.
Esa no es la cuestión.
Probablemente sea el mejor filólogo de la lengua gótica.
A lo mejor hasta se sintió halagado.
Pues claro.
Nadie ha sacado ese libro en 1500 años.
Yo lo saqué la semana pasada.
-¿Y qué te pareció? -No quiero estropeárselo a Tollers.
Si no, no lo acabará. Ni sabe quién es el autor.
¿Podéis callaros? No tiene gracia.
Escucha, Tolkien, pedazo de tonto.
Es tu oportunidad. ¿No lo ves?
Tu profesor de gótico te está animando a desertar.
-¿Qué dices? -Te está tentando a pasarte a su clase.
-¿Perdona? -Tiene razón.
No puedo pasarme por las buenas a Filología.
¿Por qué no?
Para empezar, no tengo una beca.
¿Me estás diciendo que en Filología
no conceden becas?
A alguien que resulta ser un genio en las lenguas.
Bobo.
¡Profesor!
-Disculpe, profesor Wright. -Sí.
He estado pensando en el roble. En lo que simboliza.
Árbol guardián, emisario de los cambios.
Fascinante. ¿Es estudiante de arboricultura?
No. Estudio Clásicas. Pero me gustaría...
Me gustaría cambiarme a su clase.
-Estudiar Filología. -¿A mi clase?
Sí. Soy Tolkien. Ronald Tolkien.
El que gritaba obscenidades bajo su ventana
en una especie de finlandés adulterado.
¿Y le parece eso una recomendación?
Es algo irregular, pero me he dado cuenta de que mi verdadera pasión,
sobre lo que he trabajado toda mi vida...
¿Puedo hablarle con sinceridad?
No se imagina cuánto me gustaría.
Necesito una beca.
La necesito para estudiar Filología. Con usted.
Y haría cualquier cosa
para demostrar que soy un candidato digno.
-¿Cualquier cosa? -Sí.
No.
-¿No? -No.
Porque si le dejara trabajar en paz,
no tendría el privilegio de aprender de usted
y eso contravendría el propósito
de este inciso, francamente aterrador.
-Tolkien. -Sí, señor.
-Origen germánico. -Eso creo, señor.
Del anglosajón, quizás.
-Exacto. -Tollkuhn.
Supongo que no necesita
que le traduzca esa palabra en concreto.
Temerario.
-Profesor Wright... -Mi clase está llena, Sr. Tolkien.
Llena de alumnos que pueden traducir inglés antiguo
al menos tan rápido y hábilmente como usted
y le llevan dos trimestres de ventaja.
Buenas tardes.
Helheimr.
Profesor.
Desde que era pequeño, me han fascinado las lenguas.
Me han obsesionado. He inventado las mías.
Lenguas completas. Mire.
Esto es... todo.
Desde el Breost-hord. Mi corazón.
El tesoro del pecho.
¿Y los dibujos?
He creado historias. Leyendas.
Si no, ¿para qué es el lenguaje?
No es solo para nombrar cosas, ¿no?
Es el sustento de una cultura, de un pueblo.
-Sí. Exacto. -Exacto.
¿Podría escribir 5000 palabras
sobre la influencia del nórdico en Gawain?
Sí, por supuesto. ¿Para cuándo lo quiere?
Esta tarde.
"Tierra Media".
"Ambos hermanos reunieron a los guerreros.
Le dijeron a su gente estas palabras.
Tenían que resistir en su puesto cuando se les necesitase,
usar sus armas sin flaquear".
La forma en la que sigue el ritmo de la poesía,
su sensibilidad.
He de decir, Sr. Tolkien,
que nunca había visto nada igual.
Nunca.
"Byrthwold les dijo...".
"Byrthwold les dijo, escudo en alto...".
¡Guerra! ¡Guerra! ¡Inglaterra está en guerra!
¡Alemania ha invadido Bélgica!
"Instruyó a los guerreros el más valiente de todos:
'El coraje deber ser más fuerte,
el corazón más despierto,
el espíritu más firme cuando nos fallen las fuerzas.
Aquí yace nuestro señor, totalmente despedazado,
un buen hombre en el suelo'".
TU REY Y TU PAÍS TE NECESITAN
ALÍSTATE EN EL EJÉRCITO
NECESITAMOS A TODOS LOS HOMBRES EN CONDICIONES FÍSICAS
FOLKESTONE, INGLATERRA
Aquí tienes, Chris.
Damas y caballeros, Robert Gilson.
¡Gilson!
¿No me vas a sacar a bailar?
¿Has perdido una apuesta?
Vi a tres que me miraban con envidia.
Te confundirían con el Káiser.
¿Es esto una guerra o un baile?
-Un bigote magnífico, Gilson. -Gracias.
-Necesitas beber algo. -Desde luego.
-Ya estamos todos, Tolkien. -Sí.
¿Hacemos un brindis?
Por todas las reuniones futuras de la T. C. B. S. por toda Europa.
Salud, caballeros.
-¿Me permiten? -¿Por qué no?
Vista al frente, Tolkien.
¡Miren al pajarito!
¡Helheimr!
He escrito una obra sobre una camarera francesa
que se enamora de un héroe inglés.
Tendrás que afeitarte para hacer de camarera.
-Salud. -¿Una más?
Apuesto a que Wiseman se duerme el primero.
-Acepto la apuesta. ¿Whisky? -Dinero fácil.
Buena suerte, Ronald.
Yo te lo llevo.
Trataré de retener el barco.
-¿Cómo está tu hermano? -Bien.
Ya está en Francia.
¿Qué tal tú? ¿Y tu música?
Doy clases de piano. A niñas, sobre todo.
No son muy buenas.
Estás comprometida.
Es muy atento.
Y considerado. Una buena persona.
-Quiero decirte algo. -Ronald.
Cometí el mayor error de mi vida
y no ha habido un día, un momento...
Nunca he dejado de pensar en ti.
Eres el espíritu más extraordinario que he conocido.
Tienes coraje, iniciativa, talento,
eres orgullosa,
de forma desesperante y maravillosa,
eres ingeniosa y vibrante
y estás llena de vida.
Te mereces toda la felicidad del mundo.
No. No la mereces.
No mereces felicidad, no es eso lo que...
Lo que quería decir
es que mereces mucho más.
Te mereces magia.
¿Es ese?
Es el Ascanius.
Suena a algo salido de tus historias.
"Ten piedad de los pobres ciudadanos del reino de Ascanius".
¿Por qué tenemos que apiadarnos?
Por su horrible historia. Por su vergüenza.
Sus remordimientos.
Deberían perdonarse.
Pero no pueden.
¡Lancashires al Ascanius!
Será mejor que...
Me ha encantado verte.
Adiós, pequeña.
Edith.
-Te quiero. -Te quiero.
-Te quiero mucho. -Lo sé.
No he podido evitarlo.
Lo sé. Yo tampoco.
Tengo que irme.
-Mantente con vida. -Sí.
Y vuelve conmigo.
Mantente con vida y vuelve conmigo.
Señor, los encontré. Levántese.
-Encontré al 19.ọ de Lancashire. -Geoff.
Tiene que levantarse, señor.
Vamos a encontrar a su amigo. Casi hemos llegado.
¡Fuego!
¡Suban por la escalera!
¡Carguen las bayonetas!
-No puedo. -Vamos, soldado.
¡Geoffrey!
-¡Por aquí! ¡Rápido! -¡Vamos, Lancashires!
¡Geoffrey!
¿Dónde está el teniente Geoffrey Bache Smith?
Bache Smith está aquí, está ya arriba.
-¡No! -Sí. Lo siento.
-¡Geoffrey! -No paren por los heridos.
¡Geoffrey!
-Señor, ¿qué hace? ¡Espere! -No me siga.
¡Geoff!
¡Geoffrey!
¡No os paréis!
¡Geoff!
¡Ronald!
¡Geoff!
¡Ronald!
¡Geoffrey!
¡Ronald!
¡Geoff!
¿Qué?
¡Ronald!
¡Geoff!
¡Ronald!
¡Geoff!
¡Geoffrey!
¡Gas!
¡Poneos la maldita máscara!
¡Gas!
Hola.
No te incorpores.
Llevas dormido mucho tiempo.
Cogiste la fiebre de las trincheras, pero ya estás bien.
Estás en casa.
Traté de encontrarle.
¿A quién?
A Geoffrey.
Le oí.
Podía oírle.
Geoffrey está muerto.
-Murió hace semanas. -¿Qué?
No.
Robert Gilson cayó herido.
También ha muerto.
Robbie y Geoffrey.
Lo siento.
Ron, lo siento mucho.
Pero tú estás bien. Estás en casa.
Todo va a salir bien. Te lo prometo.
Me paso las tardes con madres y viudas.
¿Qué les puedo decir?
Sus hijos han muerto en la guerra que pondrá fin a todas las guerras.
¿Qué les dice?
Las palabras no sirven. Las modernas, al menos.
Utilizo la liturgia.
Hay un consuelo en la distancia. En las cosas antiguas.
Durante toda tu convalecencia,
la Srta. Bratt no se apartó de tu lado.
Ni una sola vez.
Tenías razón en luchar por ella.
Gracias.
Esto te ha llegado por una vía un tanto complicada.
Te escribió, creo, durante sus últimos días.
Mi querido John Ronald:
Mi mayor consuelo es que, si acaban conmigo esta noche,
aún quedará un gran miembro de la T. C. B. S.
para darle voz a mi sueño y a nuestro común acuerdo.
Estoy resuelto a que la muerte de uno de sus miembros
no pueda disolver la T. C. B. S.
La muerte puede hacernos odiosos e indefensos como individuos.
Pero no puede poner fin a los cuatro inmortales.
Que Dios te bendiga, mi querido John Ronald,
y que puedas decir las cosas que yo traté de decir
mucho después de que ya no esté ahí para decirlas.
OXFORD, AÑOS DESPUÉS
-Buenas tardes, profesor Tolkien. -Buenas tardes, señor.
¿Qué estás haciendo aquí fuera?
Hoy hemos tomado pastel de mermelada con los niños.
A petición de Michael.
Él y John te dejaron una bandeja afuera de tu despacho.
Espero que lo probaras.
Lo siento, yo...
Lo siento.
Edith, he tenido un día muy difícil. Nada de lo que escribo...
-Antes escribías por placer. -Lo sé.
-Era una pasión. -Lo sé. Es inútil.
Ojalá decidas qué es lo que buscas,
o lo abandones por completo.
¿Sr. Tolkien?
Sra. Smith.
Me alegro mucho de verla. Gracias por venir.
Robert Gilson era hijo del director del King Edward's.
Sí, eso es.
Creo recordar a su madrastra.
¿Y Christopher Wiseman?
Sobrevivió.
Aunque siento decir que está...
Algunos de los que volvimos tenemos otras cicatrices.
Mi hermana perdió tres hijos. Yo dos.
Todos en la misma semana.
Lo siento.
Y aquí solíais sentaros.
Sí.
Es muy acogedor.
Gracias por traerme aquí.
Puedo imaginaros.
A todos vosotros.
Puedo verlo.
Habréis pasado momentos muy felices.
Aquí se sentaba Geoffrey.
Me preguntaba, con su permiso,
si podría intentar publicar un volumen de sus poemas.
¿Sus poemas?
Creo que tenía mucho talento.
Me gustaría darlo a conocer.
Pensé que podía escribir yo el prólogo.
No sé...
Me inclino a negarme, Sr. Tolkien.
Era realmente bueno. Creo que es importante.
Antes me gustaba mucho la poesía.
A veces me preguntaba si por eso a Geoffrey...
Lo siento, no sé qué bien podría hacer.
Haría un bien extraordinario.
Por favor, créame.
No conocía a Geoffrey tan bien como me hubiera gustado.
¿Era feliz?
Por favor, dímelo.
¿Conoció el amor?
Yo era huérfano cuando llegué al King Edward's.
E incluso al principio, antes de que fuéramos amigos,
Geoffrey fue amable.
Bueno.
Era, de todos los que he conocido,
la persona...
La persona que más encarnaba
lo que significa amar.
Y ser amado. Por eso...
Por eso es tan importante.
Perdóneme, pero se pregunta que qué bien podría hacer,
y los poetas, los escritores...
...qué podría hacer nuestro arte.
No se me ocurre nada más necesario.
Sobre todo en estos tiempos. Sobre todo ahora.
Lo del prólogo sería muy bonito.
Gracias.
¿Recuerdas como mamá nos hacía besar los árboles?
Y escucharlos hablar. ¿Qué magia negra era aquella?
Vamos, salvajes. Venga.
-¿Quién quiere hablar con los árboles? -Eh, esperadme.
-¿Qué estás pensando? -¿Cómo te llamas?
No tengas miedo. No te preocupes.
Niños, necesito que me ayudéis. ¿Queréis hacer algo por mí?
-¿Son deberes? -Si me sale bien, no.
-Quiero que escuchéis una historia. -¿Qué historia?
-¿Es buena? -Eso espero.
-¿Es larga? -Larguísima.
¿Ha empezado ya?
Sí, creo...
Creo que aquí arriba, sí. Creo que sí.
¿De qué trata?
De viajes. Aventuras.
Magia, por supuesto.
Tesoros.
Y amor.
Trata sobre muchas cosas. Es difícil de explicar.
Supongo que trata sobre gestas.
Los viajes que hacemos para probarnos.
Sobre el valor.
Hermandad.
Es sobre hermandad.
Amistad.
-Gente menuda, como vosotros. -Yo no soy menudo.
Pequeños en estatura, no pequeños de espíritu.
También es sobre magos.
-¿Magos? -Sí, magos.
Y montañas y dragones y viajes.
Christopher, si te partes el cuello no pienso llevarte al hospital.
EN UN AGUJERO EN EL SUELO,
VIVÍA
Un hobbit.
"THE HOBBIT" FUE PUBLICADO EN 1937 Y LANZÓ LA CARRERA DE TOLKIEN
COMO UNO DE LOS AUTORES DE LITERATURA FANTÁSTICA MÁS ACLAMADOS DEL MUNDO.
ROBERT QUILTER GILSON Y GEOFFREY BACHE SMITH
MURIERON EN 1916 DURANTE LA BATALLA DEL SOMME.
LA MADRE DE GEOFFREY PUBLICÓ SUS POEMAS
EN UNA COLECCIÓN LLAMADA "UNA COSECHA DE PRIMAVERA"
CON PRÓLOGO DE TOLKIEN.
CHRISTOPHER WISEMAN COMPUSO MUY POCA MÚSICA TRAS LA GUERRA.
VIVIÓ HASTA 1987
AUNQUE SU AMISTAD NO VOLVIÓ A SER LA MISMA,
JOHN RONALD LLAMÓ A SU TERCER HIJO CHRISTOPHER.
JOHN RONALD RUEL TOLKIEN MURIÓ EN 1973.
DOS AÑOS DESPUÉS QUE EDITH.
LES SOBREVIVIERON SUS CUATRO HIJOS.
EN SU LÁPIDA COMÚN ESTÁN ESCRITOS LOS NOMBRES ÉLFICOS
DE LA MITOLOGÍA DE TOLKIEN
SOBRE UN HOMBRE MORTAL QUE SE ENAMORÓ
DE UNA PRINCESA ELFA.
Traducción: Idoia Arroyo
Subtítulos: LASERFILM